Липкое чувство, грязное чувство, мерзкое чувство. Оно повсюду — и нигде одновременно. Не сбежать, не забыть, не стереть, ни выдрать из переплетений воспоминаний. Эти десять лун в Банде, как самое грязное пятно, то, что не оттереть, как бы ни старался. Ты в ловушке, ты нема, ты одинока. Никто на этом свете не должен узнать, кто ты на самом деле, а, значит, даже полунамёк подать ты не вправе. Ты не вправе сбежать - ты скована обещанием и местью. Ты не вправе разодрать в клочья этот сброд, ведь тогда твоя жертва станет напрасной, а ты - лишь ещё одной загубленной душой на их кровавом пути. И ты, противясь всем нутром, разделяешь этот путь.

«Ты помнишь истинно, зачем ты здесь?»

И перед глазами возникают смазанные за сенью лун силуэты того, кого ты когда-то любила.

«Ты умела любить? А была ли это ты? Ты ли являешься собой сейчас? Какое существо теперь живёт в оболочке, носившей когда-то ту, старую душу? Ту, что давно похоронили все, кто её знал.»

«И я сама.»

Ветви деревьев словно тянут свои кривые ветви к тебе, грозясь схватить, утащить, разорвать. Как ты разрываешь свою же душу, мечешься - каждый день, каждую минуту. «На сколько тебя ещё хватит?» И ты опять во сне ускользаешь от них, опять удаётся. Как удаётся ускользнуть от собственной совести. Снова и снова, побег от себя. Ты опять ускользнула от косых взглядов, от подозрительных прищуров - они мерещатся тебе теперь повсюду, ты боишься, что однажды кто-то укажет на тебя, и всё сгорит, как старая, иссохшаяся листва в лесном пожаре - до тла. Так сгоришь и ты, в своей вине, в омуте неискупленных грехов.

Прочь от этого каменного лагеря, где удушающий, выжигающий воздух, особенно в знойный день, будто иссушает носоглотку. Любой предлог, поручение, задание - повод легально оттуда сбежать. И ты бежишь, как только твой силуэт скрывается за кустами, окружающими лагерь Банды. Изучение новых территорий. А эти рыбьи морды смешные. Ты прожила здесь столько же, сколько скитаешься по бескрайней долине. Тебе знакома каждая травинка, каждое дерево здесь. Твоя память сыграла с тобой жестокую шутку. Ты не помнишь мордочек своей семьи, детей - как бы ни цеплялась за них в сознании. Но чётко помнишь эти территории.

Поворот, прыжок через поваленное бревно (как оно ещё не иссохлось в труху за это время?) - и вот уже улавливается слегка удушающий запах стоячей воды. Сырость, тина, неизменно тянущиеся камыши из воды - ты помнишь это всё. «Вот бы наплести Банде, что здесь исключительно вкусная форель водится. Жаль, эти черты не настолько глупы. Было бы приятно увидеть их шокированные морды, уходящие под эту трясину.» Ты изучаешь каждый запах, какой только удаётся уловить. Их здесь много. Вытягиваешь свою длинную, изящную шею, чтобы принюхаться по ветру. Замираешь. До боли знакомый след.

Вспышка.

Племенные. Никогда тебе этот запах не забыть, когда-то ты его с молоком матери впитала в себя. Не удивительно, что они здесь появляются. По сути, это Банда завалилась на территории, расположенные рядом с Небесными. Когда-то и ты так пахла. «Как быстро я утратила тот запах?» Ты увлеклась, забыв, что сейчас не бестелесна. И тебя тоже легко выследить. Весь путь до сюда ты молила, чтобы никто не увязался за тобой. Не вышло. Шевеление в траве, а ты - уже инстинктивно приняла боевую стойку. С волками жить...

- Чёрт тебя раздери, серый ты увалень. Ещё бы с небес спрыгнул, чтобы точно до разрыва души довести. Че плетёшься за мной? - ты с оскалом улыбаешься. Один из немногих, кто бесит тебя чуточку меньше, чем остальные, - У нас тут вкусненький запах племенных вырисовывается. И совсем свежий, кстати. Загонять добычу будем?